Tormenta de fuego, tormenta del absurdo.

El residuo opaco de las memorias en cenizas, era… una forma del Absurdo de atormentarme. Fantasmas iban y venían en el dilema de movimientos errantes, de sueños distantes y otoños moribundos, de ese, aquel frío que cala el alma, que reduce a ilusión todo resquicio altivo de los sueños del porvenir, de las banalidades profanas intocables, de la pasión en cadenas asfixiada por el brío de nuestro espíritu implacable, las ganas no faltaban, las ganas de amarte, las ganas de tomarte, prisionera de viajes sin retornos al placer magnífico del roce profano de los cuerpos desnudos, en una estampida inconmensurable de torbellinos de suave mágia… sutil sensación de dosis de narcóticos sueños, del destilado atmosférico de pasión fuego y locura.

Pero no, se fue reduciendo el reflejo del alma, el perfume de tú cuerpo, el perfume de tú pelo, se fue para no volver de las bóvedas intrigantes de las laberínticas espirales del corazón de un errante, como una saeta de fuego ardiente tragada por el océano, símil a una erupción volcánica rebobinada en cámara rápida, mitigando rápidamente el sangrado de la herida, cual cerdo o cabra degollada en pos de una fogata.

No era de extrañar que prontamente equivocara, el dejo de locura por una sensación de nada, por un movimiento imperceptible, por una mueca camuflada, un vacío opaco invisible, que todo se transformara en frivolidad, después del atentado del mi mismo, con balas del absurdo, con ilusión perpetua, con muerte certera en vida, enterrada, vomitiva... sazonada con fragancias de un hedor pútrido, a la mínima al corazón…

Disparos de nieve en el desierto.