El túmulo

"Hubo tinieblas y desolación en la tierra por más de mil años"
Cerró el libro y se miró las manos, miró cada una de sus arrugas, de sus cicatrices ¿cuántas veces se mirará las manos? cerró los ojos y se imaginó un verde infinito y montañas en lo lejano, también recordó los bosques cercanos a su observatorio y un lejano recuerdo sabor a salitre, de aquellos lugares ya intangibles en medio de los recuerdos.

Prófugos de la desolación desolapada, los viajantes buscan a tiendas en la oscuridad, olvidándose que brillan por dentro, la Paráfrasis había terminado por agotarlo; la explicación de lo inexplicable y la teorización de lo lógico hacían en si mismo, a cada viajante de la tierra, un caminante errante de aquellos a quienes rehúsas la mirada cuando pasan.

Las miró imprecisa nuevamente, lo espontáneo suele transformarse en impulsivo. El suave incordio posesivo-destructivo hilvanaba la suavidad de las palabras que brotarían luego de los labios, que caerán como lágrimas de mercurio para terminar creando o perdiéndose en su radiactividad. Parecía que las manos le hablaban, y en ellas se veía a sí mismo, como un espejo de todo lo que se esconde en los recovecos de uno mismo, le mostraban su soberbia, le mostraban su actuación, y las repercusiones de actos que parecían haber nacido espontáneos, pero resultaban nacer del pecho, como un árbol creciendo, enraizado a un vórtice atemporal, donde se guardan recuerdos, secretos, dolores y palabras, ahí donde es el cementerio de las memorias, y ahí mismo donde nacen buenos pasares que terminan contaminándose, una raíz nutriéndose de brea negra, incapaz de florecer.

Tan prontamente como vio su reflejo quiso escapar, pero las manos le sujetaron la cabeza, tratando de zafarse desesperado comenzó a ser jalado a una trémula oscuridad, cayó así en un letargo, y tras abrir los ojos se encontró en una casi total oscuridad, no podía verse las manos ya, pero no sabía donde estaba, la caída lo había llevado entonces a una especie de túnel, pues habían sonidos a lo lejos, las paredes parecían contraerse y retraerse, como un palpito incesante, las sensaciones y los aromas aumentaban, al principio parecía canela dulce y ahora era como un café amargo y sódico combinado con azufre, todo parte de una sinestesia retrosférica, no se sacaba de la cabeza la idea de que se había muerto, pero luego recordó: "la muerte es una dama sutil que no necesariamente mata" y su mente recitó esas palabras como una segunda voz.

Paso a paso el camino dio paso al centro de aquella sinestesia, dulce y amarga, un túmulo de raíces negras abrazaban una masa móvil que daba una siniestra atracción,  como si el pecho fuera empujado hacia adelante, queriendo abrazarla a la fuerza, sensación símil a las manos abrazando su cabeza, llevándolo a las tinieblas.

El túmulo, no era más que una compleja red de raíces que se unían, no parecía ser otra cosa que eso, pero encerraban algo más profundo, el túmulo estaba en el centro del pecho, donde debía estar el corazón, pero no había, no había centro integrador, sólo una maraña de raíces trémulas y gruesas, de colores obscuros y rodeadas de algas y parásitos, cada raíz llevaba un aroma, una emoción, un recuerdo pero cero sentimientos, como si fuese cada una una máscara tras la cual se esconde un actor. 
En cuenta regresiva, se percató de esto, el inconsciente lloraba a gritos, y quería salir, el insconsciente, más activo y sabio que el resto de las partes de su mente, le gritaba que se diera cuenta, que cada raíz conectaba con algo, el caminante siguió una raíz rojiza con aroma a chocolate, que le llevó a una choza de canela, la playa era de canela rodeada de una jungla de juncos verde oliváceos, la playa era la playa de un río, de un río grisaceo por el cual flotaban latas de cerveza y extraños renacuajos, el agua la surcaba un barco de madera de roble apolillado, y dentro tenía un libro, el viajante tembloroso, lo tomó, olía a flores secas y parecía estar hecho de piel. Abrió el libro y leyó: 
"Hubo tinieblas y desolación en la tierra por más de mil años"