sueños flotantes del dibujo de un cerebro errante.

bla bla bla, iba a escribir algo con titulo bonito, pero en realidad, da lo mismo no?, bla bla bla, también es algo... imaginen sonidos guturales. mmm, no lo cierto es que la sopa de verduras más música instrumental sonando en mi cerebro a mil desibeles, inspira... relaja... me vuela, asi con la vida, también hay un aroma que me vuela, no diré cual pero hay alguien que sabe a que me refiero.

dibujo en este lienzo nocturno, colores con pizcas de sabores, como cuando juego a los dados apostando mi sueño, tal vez.....

reflejado en recuerdos conmensurados de sabores casi místicos, como una experiencia religiosa, así es cuando atravieso el espejo, y encuentro todo lo que grabó, un pequeño tesoro, un pedazo de alma, de cielo, de corazón... así el viajero, se mete en los sueños, como ladrón en la noche, sigilosamente, en su sigilo guarda intensiones brillantes, el extraño juego con la sopa de colores, formando palabras incomprensibles.. A G H C S X... nada, solo símbolos, como esto que escribe el canalizador, aveces cuesta entender lo que el viento dice al oído, sonidos imperceptibles, susurros de la radiografía de un alma borracha, alcoholizada en el perfume de sus propios recuerdos, pero en el fondo todo le recuerda a eso... eso que en el fondo aun le duele, aunque quiere deshacer ese sentimiento... hace falta sentarse y mirar las explosiones en el horizonte arcos de aves en fuegos fugases, desvaneciéndose como el perfume...

lento, se va... hasta que nada queda... aguardiente en el aire, pero aun así, deja ese olor a alcohol extraño, que da nostalgia, que te taladra de repente, o quizás siempre, pero solo de repente lo escuchas.. susurros de un alma alcohólica pero en rehabilitación.

Sin darse cuenta sus ojos muestran rencor, o el sueño idílico del reflejo de un resplandor opaco, el amanecer dibuja colores diferentes, es otro sol, colores vivos, explosiones de sonidos, melodías musicales, que se dibujan en el cielo....

flotando en el aire dirige su atención a los colores inexpresivos, cerrando sus alas entorno a su cuerpo, enrarecido en el silencio, cultivando minas explosivas para que impredeciblemente, exploten, en el momento en que se olvide su ubicación, dibujando un paisaje habitual, pero nunca igual, todos los días son diferentes, cada día permanece la luz encendida, incluso en la noche... esperando las ideas que se escaparon una noche, corriendo sin mirar a atrás... y por mirar en el hoy el atrás aveces duelen las espinas de la roza, sin embargo los colores de cada pétalo, mantienen un vuelo cada vez más alto, cada vez de más color.

Las paredes no se derrumbaron sobre el, eran cuatro paredes, era una cárcel, y se abrieron hacia afuera, dejando ver el universo, sin embargo por mucho tiempo se cubrió abrazando sus piernas mirando el suelo, y poniéndose una frazada encima, simulando que el frío, real y crudo, no estaba allí, nada más sofista, simulando que el terremoto no dejó las grietas, y el cataclismo final... eso fue así tiempo..sin embargo en principio, pensó que las paredes se le vinieron encima, y luego se dio cuenta de que era una cárcel, una mentira..

Nada más romántico que ser un Soñador sin remedio..(?).. pero aquel que se ata a promesas vacías, a Recuerdos quietos, estancados, pantanosos, o que simplemente deja de soñar, y sucumbe al peso de una realidad agobiante... no es un soñador, es un Tarado.

Cierto o no los dibujos en acuarela tiene la magia de la lluvia, son difusos, como los recuerdos, se acoplan a nuestra imaginación, se recuerdan aveces como se quieren recordar, otras, demasiado reales, otras exageradas... en este camino dentro del mundo del espejo, las grabaciones son difusas, en acuarelas, parece haber una tormenta constante, pero en el fondo eso también trae vientos de bonanza.

el sol sonríe con sus pétalos, mientras dibuja acuarelas en el cielo, en el nuevo amanecer.

debajo de la almohada

Cuando los vinos rancios nos juegan malas pasadas es cuando nuestra cabeza parece explotar, esto parece una metáfora absurda, pero en el fondo saben que su sabor los deja sin sentido al final... por que en el fondo ¿que somos?.. estamos en un sueño... en un estupor vació.. en emociones aveces intránsitas, aveces coloridas, pero al final todo resulta ser un retrato en sepia, el otoño azota con su viento nuestras hojas marchitas... pero luchamos por ser arboles perennes, cuando ya estamos caducos... vuelan las hojas revoloteando, una por una en remolinos de viento.. se van, se desvanecen. y esperan las ramas vacías el crudo invierno, y la crudeza de su frió nos recuerda la verdad... estamos desnudos en este océano de sin sabores, en este océano de palabra... gritándole al techo mientras estamos acostados en nuestra cama teniendo la sensación de querernos movernos, pero sin quererlo realmente, preferimos quedarnos estáticos enraizados. el sol mientras agoniza, parece brillar más... pero no brilla como al medio día.. pero es más cálido.. es como un abrazo de despedida... de decirnos: aquí termina una etapa del viaje, es tiempo de hacer las maletas, y partir más allá... y es así, como descubrimos que no somos arboles, somos humanos, indefensos ante el azote del viento helado... las hojas nos abandonaron, por que estaba escrito que así seria... por que en este viaje aveces deben haber tormentas que nos recuerden que debemos viajar.... no quedarnos estancados, esperando algo que no llegara, debemos buscar.. alcanzar los sueños.. no quedarnos mirando la almohada y preguntarnos que hay bajo ella, sino moverla, y darnos cuenta, que detrás hay un espejo... y miramos nuestro reflejo, la imagen atónita de un árbol de hojas secas.. de un rostro al que se le desprenden los recuerdos, de épocas absurdas.. de balas perdidas en el aire.. que sin embargo tuvieron un efecto sonoro, y hasta un eco, pero se perdieron en la lejanía de los recuerdos... tratamos de mantener un atardecer muerto.. de mantenerlo estático, y sentimos que caemos sin embargo, en el mismo charco. tenemos el lodo hasta el cuello, pero no nos salimos del rió de mierda... ¿y ven como ya he tocado esto y lo vuelvo a tocar? por que no es cierto que un rayo no cae dos veces en un mismo lugar.. si cayo una vez puede volver a caer... ¡pero vuelve a caer por que no soltamos el paraguas de metal! por que mantenemos inseguridades, por que sentimos que las hojas secas al menos resaltaban la idea de que hubieron hojas verdes.. pero un árbol vació.. aun tiene hojas.. las tiene si cree que las tiene... y la primavera llegará... mientras el árbol resista el invierno y sepa florecer!. En el atardecer de las épocas nos vestimos de luto, y una lagrima vuela con el viento... mientras las hojas secas se hacen polvo en el firmamento, y despojados de nuestras hojas, nos sentimos indefensos, pero el árbol sabio no se deja desfallecer, y vuelve a florecer. esa es ley de vida, ley de amor... no es vivir para contarlo, es vivir para disfrutar, y vivir disfrutando. es sentir que nosotros somos libres fluyendo en el viento, siendo tormentas y cálidas brisas que acarician los rostros que hemos visto, que veremos, y algunos que jamas veremos. es plantar raíces firmes, que deje vislumbrar lo que se esconde en las memorias, soportar el fuego que aveces brota con las balas del absurdo...

"todas las balas del absurdo duelen" y es así, como nos desvanecemos, en torturas ilusorias, cayendo bajo el peso de nuestras propias inseguridades, bajo el peso de nuestros miedos.

pero ¿miedo a que? si no moriremos, y la vergüenza es efímera, se desvanece, y en poco tiempo. no hay que temer a nada, hay que saberse que somos libres, hay que volverse viento, e inundar todo con el fuego del aplomo de nuestro espíritu, conquistar las fronteras de lo que no puede ser conquistado, pues si eres pájaro has nacido para volar... y todos son pájaros aunque algunos se sienten tortugas, mas incluso la tortuga corre a su paso, para brillar. solo los insensatos se dejan estar, por eso vuela, y vuela suave, vuela lento lejos de todo lugar, para encontrar todos los lugares, para perdernos a nosotros mismos y encontrarlo todo...

así si quieres puedes apoyarte en las letras del cielo, en las canciones de las cosas, el ritmo de la vida.. que son como señales que el cielo envía, y que te dicen: deja de estar allí estancado, y se un pájaro liberado!

Así yo camino, digo lo que siento, sin dejar de protestar... sin dejar de ser viento... volando suavee.. en libertad

el corazón y mi windsurf

comienzo a escribir esta historia anecdótica , monocromática poco monótona y demasiado sísmica,

dibujos difusos esperando que hagan un eco en el tiempo, en alguna cabeza de alpiste.

así comienza: todo comenzó, en un cuarto que olvide el roce de la seda... no, espera, esa era una canción, y no termina muy bien, pero que va... la vida no termina muy bien, nacemos de una manera bien fea, pero a la vez hermosa... y morimos pudriéndonos en un cajón.

Bonito panorama ¿no?

es como el amor, siempre pienso que todo se resume a eso, al amor.. una mujer mata a su marido a hachazos, y la mujer dice: yo lo amaba pero el me engañaba.... resulta es que ella no lo amaba a el sino a la relación que tenia con el.. o a su idea de relación.. y se amaba a si misma y por eso lo mató.

y así muchas cosas, alguien que mata a un violador por amor a su genero, o amor a sus hijo o a los niños, de allí nace el desprecio al violador.. pero por la cresta yo no venia a hablar de psicología contigo querido vació (por que si, es un vació, ¿hay alguien allí? quizás pero yo no se).

el motor para escribir mio son todas las cosas, pero probablemente sea el amor a mis sueños... mis sueños son los que me motivan a sentir.. y sintiendo, seguir digiriendo sabores, ritmos y movimientos. así voy hilvanando una estela de colores extraños, difusos, crípticos, pero en este telar en particular quiero dibujar una taza... una taza obviamente de café, y en esta taza de café, vemos el reflejo de nuestros propios ojos, lagrimas que caen desde nuestros cielo, ensalando el café, y es que, el corazón no es como las zapatillas, las zapatillas si no están amarradas, te puedes caer, pero si amarras el corazón, lo puedes marchitar.

Y es que en esta travesía.. no podemos anclar el corazón, en recuerdos quietos... sino hacerlo latir libre en momentos en reacción, que dibujen sabores y colores vivos... eternos resplandecientes... fluyendo así en el viento, como un ciclo eterno... viento que llega después a la vela de tu windsurf y te sirve para surfear las olas del mal vivir.

por eso mejor ser viento, y aunque aveces nos toque, sentarnos solos, en una cafetería... al lado del camino.. viendo el tiempo pasar, quizás con un cigarro, quizás con un lápiz en la mano.. escribiendo en papeles inexistentes, o que se pierden después, tratando de recordar recuerdos que nos interesan, por que es en ese momento, cuando no nos sentimos.. que realmente nos sentimos totalmente vacíos. y eso es mucho peor que sentirse mal, por que si recuerdas y te sientes mal, al menos tienes una razón algo por que luchar, pero cuando amarras al corazón a un pedazo de nada... desapareces, te marchitas lentamente, y tu luz se apaga...por eso no hay que atar al corazón... las personas se atan a otras personas, las quieren las adoran, hasta las idolatran.. y allí es cuando se comienza a perder la magia, comienza a dibujarse una mentira extraña... una idea errónea... un juego mal jugado, de dados tirados al vació... de momentos mal recordados, que guardan rencor.. dolor y no dejan al corazón en libertad, no te deja volar...

por eso prefiero agarrar mi winsdurf dibujado y salir a pescar ráfagas de viento... momentos en reacción... dulces y amargos. sabores que duran lo que duran... y su magia es genial...

pero si tiras la cadena del baño y la mierda no se va... es por que el baño sigue tapado...

¿no te liberas aun? ¿o es que simplemente el rencor da más ?

tiraste los dados.. y dejando que el destino decidiera por ti.. llegaste a una colisión... puertas que intentas cerrar pero es lo mismo por que están vacías, por que tu corazón sigue atado a sueños rotos, olvidados, sueños marchitos por el tiempo.

y aun miras el reflejo en una taza de café que ya se enfrió y peor, la taza esta vacía y rota... el tiempo no se detuvo, tu mismo te encargaste de fusilad a los relojes.. como tratando de mantener un atardecer agonizante, y allí tratas de mantener esa imagen monótona... que no mantiene nada y no sana nada, atando el corazón y el alma.. a una idea falsa, ya que en realidad, la luna esta en el cielo... y prontamente saldrá el sol. pero eso no vale para ti.. por que te perdiste en un momento.. y te escondiste en un lugar, en donde ya solo hay pretextos, y no te puedes encontrar... y ven?... esto comienza en una canción y termina en otra.. por que quizás la vida no sea un juego de dados... probablemente sea más parecida a una canción improvisada.. o a un juego de poker... asi que vamos jugador... estas jugando tu alma... y aquí el que miente más no gana.. solo se pierde... tus tretas baratas no sirven con tu corazón... mejor encara la realidad, y lucha por un mañana mejor...

así que te aconsejo que te armes de valor, y comiences a tirar las piedras por la borda joven argonauta, sino probablemente el barco se hunda más

paz en la tormenta

En toda tormenta hay paz, paz y calma antes de ella, durante no hay mucha, salvo los espacios que dejan ver la majestuosidad de la cauda - efecto. como si todo el universo nos recalcara que vimos las nubes negras, y solo tomamos un paraguas, paraguas de metal que atrajo más rayos. tal vez nuestro sentido meteorológico no estaba bien coordinado, y no vimos las nubes... pero esconderse debajo de la cama, es peor.

ahukari

ahukari... palabra inventada por mi que ciertamente tendrá algún significado en Sulú o mahorí

pero en este momento no me interesa el nombre de nada.... ahukari viene a ser la sensación que se saborea.. como el viento, como el frió, como el amor... que también tienen olor... no como el dolor, que tiene mal olor, y se huele y la gente dice: oh mira, ese tipo huele mal! pobrecito.. y van y le preguntan ¿por que hueles mal? (que vendría a ser, un : ¿que te pasa?) y resulta que el tipo le dice, nada!!.. que en el fondo es un QUE TE IMPORTA!... así mismo se huele, cuando la persona esta feliz, por que tiene un olor más dulce... y un sabor extraño... el sabor de la alegría... que se parece al amor... pero el amor por la vida. entonces yo adoro los ahukaris de la vida... por que si, hay que comerse de repente un trozo de pan mohoso.. para que así nos enfermemos, y podamos faltar a clases... pero claro pasan 3 días y ya no sabes que mierda hacer, por que te faltan sabores... no como los abuelos, que pueden pasar semanas sentados en un sofá, recordando los sabores y olores de mil momentos... mientras que no sea la melancolía por el diente que perdiste comiendo un pan que tenia un perno... y si horrible, perdiste un diente... y quizás hasta el gusto por el pan y te volviste inapetente.. pero recuerda que aunque perdiste un diente, aun te quedaba la dentadura... y si, puedes seguir saboreando ahukaris.. la vida según yo, hay que saborearla.. y si te toca un sabor amargo.. hay que saber masticarlo... masticarlo y luego digerirlo.. y si es demasiado, vomitarlo, algo así como estar embriagado totalmente y necesitar vomitar... pero no por eso harás una cruzada contra el alcohol.. ni dejaras de beber café... que es distinto pero igual. en resumen.... no le digan a una persona: ¿que te pasa..? por que a nosotros no nos tiene por que importar si alguien huele mal o no... si ya es tan apestoso que corre riesgo de una infección letal (como la melancolía extrema) o un propagación infecciosa, entonces quizás sea tiempo de ver que pasa... por alguna razón la gente vive pendiente de los demás..

so... saboree su café lentamente... y disfrute los ríos de miel.. y cuando se caiga en un rio de mierda.. salgase o le dará tifus.