sueños flotantes del dibujo de un cerebro errante.

bla bla bla, iba a escribir algo con titulo bonito, pero en realidad, da lo mismo no?, bla bla bla, también es algo... imaginen sonidos guturales. mmm, no lo cierto es que la sopa de verduras más música instrumental sonando en mi cerebro a mil desibeles, inspira... relaja... me vuela, asi con la vida, también hay un aroma que me vuela, no diré cual pero hay alguien que sabe a que me refiero.

dibujo en este lienzo nocturno, colores con pizcas de sabores, como cuando juego a los dados apostando mi sueño, tal vez.....

reflejado en recuerdos conmensurados de sabores casi místicos, como una experiencia religiosa, así es cuando atravieso el espejo, y encuentro todo lo que grabó, un pequeño tesoro, un pedazo de alma, de cielo, de corazón... así el viajero, se mete en los sueños, como ladrón en la noche, sigilosamente, en su sigilo guarda intensiones brillantes, el extraño juego con la sopa de colores, formando palabras incomprensibles.. A G H C S X... nada, solo símbolos, como esto que escribe el canalizador, aveces cuesta entender lo que el viento dice al oído, sonidos imperceptibles, susurros de la radiografía de un alma borracha, alcoholizada en el perfume de sus propios recuerdos, pero en el fondo todo le recuerda a eso... eso que en el fondo aun le duele, aunque quiere deshacer ese sentimiento... hace falta sentarse y mirar las explosiones en el horizonte arcos de aves en fuegos fugases, desvaneciéndose como el perfume...

lento, se va... hasta que nada queda... aguardiente en el aire, pero aun así, deja ese olor a alcohol extraño, que da nostalgia, que te taladra de repente, o quizás siempre, pero solo de repente lo escuchas.. susurros de un alma alcohólica pero en rehabilitación.

Sin darse cuenta sus ojos muestran rencor, o el sueño idílico del reflejo de un resplandor opaco, el amanecer dibuja colores diferentes, es otro sol, colores vivos, explosiones de sonidos, melodías musicales, que se dibujan en el cielo....

flotando en el aire dirige su atención a los colores inexpresivos, cerrando sus alas entorno a su cuerpo, enrarecido en el silencio, cultivando minas explosivas para que impredeciblemente, exploten, en el momento en que se olvide su ubicación, dibujando un paisaje habitual, pero nunca igual, todos los días son diferentes, cada día permanece la luz encendida, incluso en la noche... esperando las ideas que se escaparon una noche, corriendo sin mirar a atrás... y por mirar en el hoy el atrás aveces duelen las espinas de la roza, sin embargo los colores de cada pétalo, mantienen un vuelo cada vez más alto, cada vez de más color.

Las paredes no se derrumbaron sobre el, eran cuatro paredes, era una cárcel, y se abrieron hacia afuera, dejando ver el universo, sin embargo por mucho tiempo se cubrió abrazando sus piernas mirando el suelo, y poniéndose una frazada encima, simulando que el frío, real y crudo, no estaba allí, nada más sofista, simulando que el terremoto no dejó las grietas, y el cataclismo final... eso fue así tiempo..sin embargo en principio, pensó que las paredes se le vinieron encima, y luego se dio cuenta de que era una cárcel, una mentira..

Nada más romántico que ser un Soñador sin remedio..(?).. pero aquel que se ata a promesas vacías, a Recuerdos quietos, estancados, pantanosos, o que simplemente deja de soñar, y sucumbe al peso de una realidad agobiante... no es un soñador, es un Tarado.

Cierto o no los dibujos en acuarela tiene la magia de la lluvia, son difusos, como los recuerdos, se acoplan a nuestra imaginación, se recuerdan aveces como se quieren recordar, otras, demasiado reales, otras exageradas... en este camino dentro del mundo del espejo, las grabaciones son difusas, en acuarelas, parece haber una tormenta constante, pero en el fondo eso también trae vientos de bonanza.

el sol sonríe con sus pétalos, mientras dibuja acuarelas en el cielo, en el nuevo amanecer.