Relámpago sangriento

escribir es una forma de desahogarse, quizás por eso escribo acerca de escribir. y escribo constantemente como cascadas, que caen desde un cielo distante, como plasmar mi alma en todas las cosas, y en el espacio entre todas las cosas, pienso que nada importa en realidad, sino solamente esos pequeños hermosos momentos, esos momentos que llaman improductivos, pero que es el único momento en donde uno realmente vive, cuando siente, y es uno con todas las cosas.... y eso es extraño, es como cuando uno cierra los ojos, estando totalmente solo, y deja que la lluvia caiga.. y escucha el sonido.. y nos volvemos lluvia.

aveces sentimos que las cosas no tienen sentido, que hay tanta gente de mierda, o hay tanta mierda a nuestro alrededor que sentimos que nosotros somos la mierda.. o somos, como todo. quizás, es algo que muchas veces me a pasado, ahora no, pero yo no hablo de mi, sino que hablo de la mostaza... o de la mayonesa podrida.. osea en general.. como el olor a pan tostado, que puede ser a pan quemado, pero aun así nos recuerda a mantequilla sobre pan.

como si nuestra risa no tuviese sombras, ni cara.. como si hubiésemos dejado de sonreír, o como si ya no importara nada, pro que todo importa una mierda, aveces perdidos... y confundidos, nada importa, que pasa?, son como síntomas depresivos. ganas de nada sensación de que nada importa..

pero en realidad nada importa, solo esos pequeños momentos... pero por esos momentos doy mi alma y mi sangre.... aunque sea un campo de ortigas y tenga que pasar corriendo desnudo y comérmelas (en mi caso no por que soy alérgico y moriría, pero suena bonito ¿no?), pero si detrás me espera una sonrisa, la sonrisa, siento que todo Vale la pena..

tal vez no sepamos como llevar las mochilas, o pensemos que peleamos batallas vacías por que no hay sonrisa al final.. créeme que en toda travesía hay una sonrisa... solo que hay que saber encontrarla... en el espacio entre todas las cosas, el brillo de nuestros ojos.

todo esto es un relámpago sangriento... por que aveces necesitamos vernos al espejo y ver nuestro rostro demacrado por el sufrimiento para decir: Si. no soy victima de un destino cruel, o de un rayo que cayo precisamente donde yo estaba, sino que ahora soy victima de mi mismo... de un sufrimiento que parece inmortal, que se agrava entre los espacios de la nada.

english mustard.