Fantasías animadas de ayer y hoy

y así ves, a un Ratón que te habla... y baila.. ¿sera el peyote, o ese polvo blanco que encontré en aquel colectivo? el punto es aquí, que las fantasías animadas de ayer y hoy se repiten... esto es como un cigarrillo que se quema y luego no te das cuenta cuando todo desapareció.. entonces de repente, o un momento, un camello te habla y dice... debes regresar, pero se escucha como bebes hasta reventar, entonces dices ojala... pero no soy tan borracho.. ¡PERO QUE GANAS DE UNA CERVEZA!... y no hay nada, solo kilómetros de desierto, y el ratón que te dice que su sueño es comerse a la luna, pero por el tamaño de los cráteres debe apestar tanto que serias incapaz de mantenerte en pie... entonces respondes: obvio es leche podrida con hongos, o gusanos... y te quedas pensando en la posibilidad de que al otro lado de la luna estén los gusanos moviéndose y ahora encima tienes una combinación de repulsión y hambre, luego sin saber como te sientas a mirar ponerse el sol, con tu amigo el ratón, este ratón no tiene calor ? .. obvio que no, esta dibujado... y fumas el cigarrillo lento... y que ganas de acompañarlo de una fría cerveza, o un café, pero estas allí en el desierto, aun pensando en los gusanos lunares... de repente algo cae... corres... es como esas películas de terror rancias que empiezan a titilar las luces y la gente se asusta... pero son sus ojos... parpadea sin parar... mira, una nota junto a... un , un lavamanos...

querido yo: esta es tu (o nuestra) película, sos el director si no cambias de paisaje se te van a acabar los cigarros. horror, lo cigarro es lo de menos, lo que paso es que se acabaron las pilas del control remoto... entonces el paisaje es igual. ¿ratón crees que esto es un sueño?.- fantasías animadas de ayer y hoy viejo, no te acuerdas cuando abriste la puerta del ascensor .- no.

no hay respuesta, el ratón guiña un ojo, mueve la cabeza y se va danzando en el aire, volando en una lavadora.

aparezco, un túnel, botón de reinicio, despierto.

lo mismo, pero sin cigarros sin ratón y peor, ahora el paisaje se llama cotidiana realidad.

Al otro lado de sus ojos.

Una hoja se consumía lento en las brasas de sus ojos, mirando al firmamento podía oler el aroma de mil cafés todos de distintos sabores, en distintos tiempos, en diferentes historias. Pensaba por aquellos días que esa era la suma de sus días, de los momentos que se deshilaban en el viento... cada recuerdo con mejor sabor, pero sin saber si alguno de ellos era verdaderamente un recuerdo, o el recuerdo de un recuerdo: todo difuso, como humo en el viento.

Entonces ya, se encontraba en otra disyuntiva fatal, entre puertas que permanecían cerradas, y el vacío eterno. En aquel vacío podía ver caras conocidas, difusas, de muertos vivos, que luchaban permanecer, y pertenecer, a algo que nunca fueron, por nunca ser.

Pero entonces se dio cuenta, que el llavero no estaba perdido, él era el llavero, y tenia escondido en si, las llaves de todas las puertas, y aun si la puerta no tenía cerradura, siempre habría una ventana por donde entrar.

Se dibujo en ese momento unas alas, y siendo él, el escritor de su propia historia y el dueño de su propio destino, protagonizo el viaje más insospechado jamas visto, donde se encontró a si mismo

y encontró un camino, para repudiarse a si mismo, abandonar su prisión, su carcasa anterior, y ser lo que nadie sabe muy bien si es.... su propia esencia, y así enfrentar todos los dragones, con el aplomo de mil ejércitos.

vuela sin cadenas~

cuando los cigarros y la cerveza no son suficiente

que duro es, mientras el viento congela el alma, cuando todo parece estático, cuando no se puede uno encontrar. es un sentimiento estático, como hundirse lentamente en el fango, y tiene olor a frió y colores agrios.

allí es cuando uno recurre a cualquier cosa, a tratar de dormir para pensar que en el fondo todo es un mal sueño, o algo de momento, y las horas se vuelven días, y los días semanas, pero es algo que no se desvanece, por que no quieres que así sea, no hace mal, o quizás si por que no se quiere eso sentir, por eso uno prefiere evadir, eludir las balas el absurdo en una onda matrix decadente (por que te llegan las balas igual), y después trata a uno de hacer en despecho, cualquier cosa, algo que te haga subir, algo que te haga bajar, pero definitivamente No algo que te haga no estar: al final eso es vomito nauseabundo despreciable, escondemos la cabeza bajo la almohada (o sobre ella), como las avestruces bajo la tierra, mejor el dolor... y no hablo de una onda sadomasoquista, y quizás por eso estoy aquí, hablo de que es mejor vivir una vida intensa, que vivir felizmente estático ¿eso acaso es posible? vivir felizmente estático, ser una roca, creerse la zorra más valorada del puerto del fin del mundo, o el mejor tipo, el cosmopolitan, el que se las sabe todas, y en el fondo es el más solo, el que no le gana a nadie por que se a dejado estar, y al final quedan como piedras (y esto lo escribo como evasión, yo no soy así, y si llego a ser una piedra probablemente me dróge al punto de que la piedra desaparezca. y si, estaré duro, pero de cocaína o en un viaje psicodelico onda peyote, mescalina, etc, todo por no ser piedra, y ver las piedras de colores)

y lo de la evasión es para tratar de salirme del tema, al final todos somos algo sado-masoquistas y avestruces también: escondemos la cabeza bajo tierra, y yo lamentablemente no, y eso apesta aveces, por que me siento alejado de todo y de nada, onda el no future, se transforma en una realidad, en un sin presente.... carpe diem? que es esa weá? perdona si te lo digo pero es una estupidez, nadie vive el momento, ni yo ni tu, ni nadie, pero que están pensando en el momento anterior, o lo que precede a lo que están asiendo, eso también es una salida y lo sabes, pero bueno.. claro, es genial para algunos usar frases cliché ( o escribir en un blog para desahogarse) osea no quiere decir que no viva el momento, disfruto el café, me encanta el sabor el olor, y lo mantengo el mayor tiempo en mi alma- mente- corazón- sistemanervioso, y me encanta, pero es imposible no pensar en el futuro, lo peor de todo es que se pasa más tiempo pensando en weás (que viviendo), en latín? weón no podis ponerte a escribir en latín osea es como lo ultimo, es como ponerse a escribir un libro en prosa quijotana pero cosa de uno supongo, pero ... igual hay que aceptarlo... es estupido, pensar en weás también lo es, por algo son weás, osea viene del termino: tirarse las weas: dicho del hombre que juega con su escroto, o "huevadas" que vendría a ser: "cosa de huevos", y es la misma mierda...(peor que escribir de pensar en weás, todo pa evadirse viejo...)

la verdad, cuando uno dibuja acuarelas en el viento, se van desvaneciendo junto a su paso, como las balas del absurdo, o el pensamiento imaginario. no como los sueños, por que esos, paso a paso se construyen, y si no, es una ilusión idiota (que no aceptamos nunca) como nunca aceptamos los eclipses repentinos que ocurren a medio día, y permanecen para siempre, y luego el sol se desvanece...

si haces las cosas con pasión, vivirás lleno de magia, si la haces pensando en la ilusión, te podridas por dentro, y nadie notara cuando toda tu luz se extinga.

cinemática recreación de un tren de extraño color.

El tren se llevo los pétalos y las cenizas, tres veces llamó, y ninguna contestó, se esfumo a lo lejos, llevándose incluso algunas raíces profundas de esas que amenazan aveces con sofocar el corazón y cortar la respiración... siempre quedan algunas, más de las que deseamos. quedan dentro como quistes que se pudren y pueden formar un cáncer, cuando eludimos lo que sabemos pero no queremos ver... como avestruces que esconden su cabeza en la arena. ¿La mala yerba nunca muere? no. Quizás el espejismo de luces en rotos espejos formen dibujos melancólicos, enamorados de la idea anterior, más que de la planta misma... quedan las raíces, y aunque aveces tratamos de extinguir todas las brazas, quedan rescoldos, resquicios de una hoguera: desaparecen lento, como el suicidio melancólico de las épocas. ¿donde se van los sueños? ¿donde se va el dolor?

todo se transforma, y aun el peor dolor puede formar una sonrisa, por que aún cuando esté la suma de sabores rancios, amargos y ácidos, todos forman colores, y sin ellos el resultado final sería desabrido, como algo no muy bien vivido, por no estar sufrido, como si se tratara de colorear con momentos las acuarelas de nuestra alma.

Pienso que muchos se enamoran de ideas, de sueños, de los globos que los llevan alto, pero no de la realidad misma, por eso quizás, se desilusionan. otros en cambio se atan a ideas vagas, a un prejuicio, a una idea que aveces resulta ser acertada: muchas por desgracia, pero quizás ese mismo punto, la de la idea anterior, es el que hace que el día fracase, pensando que será un amanecer soleado... y luego pensar que puede sofocarnos, o que vendrán nubes de tormentas, quizás resulten llegar por el hecho de pensarlas o quizás solo sea el eterno juego de la causa-efecto.

Cuando los momentos nos tragan y nos perdemos en laberintos que se pudren y nos pudren de repente, entonces es cuando hay que salir, volar lejos, pero no escapar, sino enfrentar el laberinto, sacar las raíces, para ser libres. quizás los terranos no entiendan mucho esto, ellos prefieren mantener raíces e ideas para no descalabrarse, mantener el rumbo dejando una seguidilla de posibles vueltas. pero los aéreos prefieren (o preferimos) sacar las cosas de raíz para no atarnos a nada, aún cuando hacer esto se traduzca en un posible porrazo descomunal, mas aún así hay que mantener un cable a tierra, por que los aéreos como los sueños, se pueden ir muy alto, tanto que la realidad resulta un tormento por que está lejos de la expectativa, los mixtos en cambio quedan en la disyuntiva fatal, de no saber que hacer ni adonde ir, o en que enfocarse, si en la libertad de volar por si solos, o mantener cabos sueltos por si las moscas...

El viento sopla, si las heridas están limpias, siempre puedes volar.

Hay un universo esperando a que abramos las alas, pero aveces se nos fuerza a cerrarlas...

al otro lado del túnel.

Al otro lado del túnel las palabras volaban en todas direcciones, estaba yo entonces sentado a un lado del camino, mirando el suicidio de pájaros en vuelo, que se consumían como en fuegos fugaces, lento: producto del oxigeno. tal vez, pensaba yo, si no hubiese oxigeno no morirían, pero yo no podría verlos brillar... Al otro lado del túnel, la expresión artística se vuelve críptica, hasta el más mínimo detalle es el más sublime, pero lo que dura un segundo, es lo más bello, se desvanece, es solo un instante.... aunque al final, todo lo que sube tiende que bajar (no, tiene, TIENDE, por que hay cosas que llegan más allá de las cimas conocidas, y se quedan allí, brillando.). Al otro lado del túnel veo tus ojos brillando junto a las luces del aurora, dulces y lejanos, pétalos de miel, siempre errantes.

me paré entonces y comencé a caminar, sin rumbo fijo, como entre girando y perdido, vi a la noche despertar, y a las estrellas sonreír, vi que la luna no me acompañaba esa noche, pues estaba danzando, más cerca del sol.

Sentí como el viento acariciaba mi piel, como un aviso lejano, como un fuego cercano, avivando la llama de mi pecho, queriendo brillar más, el mismo viento que circunnavegaba el globo, en todas direcciones y en ninguna... entonces até mis oraciones a un globo y lo mande a volar por los canales del viento, para que el destino dibujara a su lector.

Ella se esfumaba, se escondía entre las sombras, en bocanadas de tabaco y se dibujaban vasos de tequila y ron, miraba lo profundo de los mares, sin distinguir las olas, de monstruos marinos bajo el sol. Entonces llego el globo entre las mareas del viento, leyó las oraciones y supo: es tiempo de salir del túnel, es tiempo de danzar bajo el sol.

El reality show de Morfeo (parte 2)

La elección era mía, píldora azul, y todo volvía al coma, a la realidad, a seguir como todos los demás, y quizás en un futuro no muy lejano, tener una casa, hijos, un auto y un labrador; pero esto iba más allá, no prometía grandezas, prometía la verdad, y la verdad, si no duele ni llega al fondo del alma, al espinazo, como un aullido visceral, entonces no es real, está disfrazada, y yo no quería más disfraces ni antifaces, me hallaba ante la disyuntiva fatal, de elegir entre dos caminos, que en este caso irónicamente eran píldoras, ya que lo que me trajo aquí en un principio, tal vez fueron unas gotas de alcohol en el torrente sanguíneo de mis padres, o una locura maníaca de un alma que no aceptaba la agobiante neutralidad del nirvana.

Así, sin importarme mucho el hecho, tome la píldora roja, sin ningún espasmo en el rostro, sin pensar mucho en la realidad, ni en como llegue a este punto, al punto en donde la realidad se derrite y se forma una resina rosada en el suelo.

Me fui entonces por un tubo, toda la realidad se fue en el, como si jalara dios de la cadena del baño, y nosotros fuésemos la mierda que acababa de defecar, y así la realidad se iba diluyendo lento, se la tragaba el abismo, y yo entre desesperado y estático, trataba de que no me tragase a mi el abismo, pero eso fue hasta no darme cuenta que bajo mis pies, en el abismo, había una espiral, que formaba un hilo, y la realidad se hilvanaba en un carrete, como un escrito que se plasma en el papel, así todo quedo allí, hasta yo mismo, quede casi en el, de no ser por haber metido dentro del bolsillo de los pantalones que me dio Morfeo...

Así salí ileso de tal gran hazaña, y como si no fuese la gran cosa, después de salir el pantalón y yo del bolsillo del pantalón mismo, guarde el carrete en mi bolsillo, pensando estúpidamente que probablemente en un ápice absurdo me gustaría abrigar mis manos en lo que un día fue la realidad, ahora en el bolsillo, de lo pantalones raros.

Sin embargo así como rápidamente todo quedo en blanco, desde arriba (o lo que pensaba que era arriba) pude ver como algo "descendía" entonces me hallé junto a George el conejo, me miraba con los mismos ojos que cuando iba a encontrarme con las píldoras, como una mirada fulminante e interrogante, como sabiendo que hacia aquí, sin saber el por que.

sin dirigirme la palabra señalo a la luna, y entonces se encendió, como un televisor, todo en blanco y negro, pero con un efecto extraño, lo que mostraba tenia olor, era un olor a sangre,a muerte, a sudor de miedo, era yo, muerto y tirado en el vacío y atrás la imagen de mí mismo, con el arma asesina en la mano. el hilo, que ahora llevaba en el bolsillo, probablemente fue esa imagen la que me salte cuando caí al vacío, mientras la espiral se tragaba todo.

fue así como la realidad me trago (o asesino) y me sumergí en esta extraña nada, y ahora que me encuentro junto al mago, me dice irónicamente, lo muy inteligente que soy, en confiar en un conejo con mirada fulminante... y nuevamente me encuentro con otra decisión, todo esto esta lleno de decisiones, que llevan a otros laberintos, y nunca a una salida, el hilo del bolsillo a cambio de el libro del imaginativo.

Tal vez no tenga nada que perder.

el segundo respiro después del coma.

cuantas noches pediste permanecer junto al árbol, ese que regabas y creció firme, prometía ser un roble que podría ver la seguidilla de las épocas como suaves gotas de cristal resplandeciente, como si en un remolino de aire lograran elevarse los sueños, cada vez más altos, cada vez más cerca del cielo. Pero no resulto de esa manera, sino que la tormenta arranco el roble, y fue tu otra mitad quien comenzó el fuego, y el roble de un momento a otro se vino abajo, por que estaba siendo apolillado por dentro, carcomido por las termitas que tu otra mitad puso allí, pero ahora resulta que no era tu otra mitad, no formaba real parte de ti, quizás en algún momento, quizás en un pasado ya distante, en una vida ya sepultada, como si fuese un cementerios de sueños, de ideas y pesares, en donde de ves en cuando, vamos a dejar flores, solo para mantener la pena un poco, y a la vez para ver como las rozas cortadas se van marchitando lentamente, pero las espinas se hacen más fuertes... pero al menos en el incendió, lograste rescatar la semilla, cobijarla del incendiario, o al menos, abrazarla junto a tu corazón, sabiendo que en el fondo, el árbol si estuvo, pero lo importante ahora no es el árbol, sino la semilla, la misma que hace nacer soles en tu corazón... Mientras tanto los vientos turbulentos, en espiral mientras estamos en medio de la tormenta, extrañamente nos permiten hacer vuelos más altos, vuelos sobre la tormenta, sobre el pantano, y sobre la podredumbre.

donde las semillas florecen, y un futuro esplendor espera.

Más allá de las tormentas, más allá del atardecer, la paz (siempre posible) de tener calma en el corazón.

El reality show de Morfeo

ola, mi nombre es George, los invito a disfrutar un paseo dentro de su imaginación, así que abrochence los cinturones, que entraremos en el vórtice...

GENESIS

La risa del ratón continua en mi cabeza, tengo la sensación de haber sido arrollado por un tren de carga, y que todo lo anterior a este momento, solo forma parte de mi imaginación, pero así como la realidad anterior, esta me sigue pareciendo irreal, como si la geometría de las flores tuviesen algo hipnótico que me mantiene en un viaje que demasiadas veces, parece vomitivo.

esta es otra realidad, y pareciese que mis pensamientos rebotan en las paredes, miro hacia el techo, o cielo, ya no se muy bien la diferencia, en estas circunstancias nada parece real, y nada te sorprende mucho por que todo puede suceder, no me extraña nada que ahora las paredes se estén derritiendo, de hecho, y los colores caen más rápido, formando una resina rosada y pegajosa en el suelo, veo mi reflejo derritiéndose, y al otro lado, nada, un desierto blanco, eterno, hay calles, arboles, gente, pocas risas, muchos insultos, y a mi realmente me da lo mismo si estoy en un lugar u otro por que ambos parecen irreales, giro el cuello, y me veo a mi mismo en el fondo de un canal estático, con guarisapos ~º , ahogado en la realidad, no muerto sino que inmóvil, no me da miedo sino risa es una ironización fantástica de lo que seré, soy, o aveces soy, pero definitivamente es algo que no quiero ser jamas. quizás por eso me rió, como entre nervioso-pensativo-sensitivo y la extraña sensación de que muchos en mi lugar se pondrían a abrazar sus rodillas, y mentirse a si mismos diciendo que la realidad no es como es, lamentablemente es como es... pero en el mundo como es el lugar medio entre el cielo y el infierno, puedes encontrar ambos... y en mi caso estoy perdidamente opaco o totalmente blanco, por el hecho de que estoy justo en el medio, aveces o quizás en este momento, y eso no representa una radiografía de ninguna realidad, son solo mis pensamientos, sea real el ratón o no, no me siento tan pasivo como Alicia, cuando cayo por el agujero, estoy más bien como cualquier niño cuando le dicen, lo siento chaval, el viejo pascuero no existe, y quedas marcando ocupado, por el único punto de que te mintieron, y de allí en adelante te das cuenta que todo, el colegio la televicio-n, todo, es una sucesión de mentiras, te colocan lo que puedes llegar a ser, pero en tu puta vida no seras, o al menos en lo inmediato, no lo seras sin contaminarse, sin ser parte de los otros... hey brother welcome to hell : suena en mi cabeza, y me apesta pero a la vez me calma, el infierno te lleva al cielo, y viceversa pienso, pero ahora que Morfeo me pasa la píldora azul y la roja.. no estoy muy seguro de cual tomar.

radiografía de un instante

los petalos parecían estáticos, ya habian dejado de caer, ya no habían ases de luz revolotenates, solo pétalos estáticos girando sobre si mismos, parecía una imagen casi mística, mítica y a la vez brutal, todo parecía haberse detenido, nada avanzaba, mientras las partículas se separaban en un abrazo. Los colores formaban nuevas combinaciones en el viento, y era algo nunca antes visto, nuevos sabores y nuevas sensaciones, como la geometría de una flor se deslizan las sabanas del eterno, pero parecen ser una simple sutileza, pues la suma de los sabores de los momentos, son destellos de luz fluorescentes, explosiones de colores en el cielo, la suavidad de la piel, en el vaivén de las olas del océano.

y nada es más bello que derretirse en sus destellos, los ases de luz, relámpagos que con su trueno dejan un eco, y es el eco una demostración casi artística de un afecto que es como queso, se derrite y se hace uno con el Pan, dibujando acuarelas en el viento.

así, esta radiografía del viento, no es nada, solo polvo en el viento, como nosotros, como la vida...

Dust in the wind... y lo único que nos queda es el Amor.