dekadart

decadencia, una obsesión deseosa del alma caótica

llegar a la decadencia, perderse en momentos varios

escudarse en momentos vanos...

nuestro ser creativo, enclaustrado por los otros, el enemigo de tu arte

decadencia, una forma de encontrarse

decadencia, una forma de escapar...

toda emoción se puede enfocar a algo genial

toda emoción, puede llevar a una decadencia espiritual.

mientras caemos, podemos volar....

mientras caes puedes reflexionar

mientras caes te puedes escapar

morder es otra forma de escapar.

mejor amar, mejor desear, y abrazar los sueños

y el alma liberar.

la regla de los 3 avisos

bueno, dejando de lado muchas cosas, hay algo fundamental que la gente vive, y no se da cuenta, o no conoce...

es la regla de los tres avisos (de la que e sido testigo primario) es como el karma... (todo se transforma y se devuelve a ti) pero, es más que eso, el destino, confabula en nuestra vida, ¿es raro cierto? que veamos siempre a Esa persona, las veces que no la queremos ver... que conozcamos a ciertas personas, que cambian nuestra vida, en circunstancias impensadas... el destino no es bien entendido, la gente piensa que es algo escrito.. y hasta cierto tiempo es así.. pero toda historia puede escribirse, es solo cuestión de actuar, solo que aveces , algunas cosas no quedan bien cerradas, y hay posibilidades de iniciar, o reiniciar una historia. por eso tantas bofetadas... el corazón lo sabe!, pero aveces es solo una ilusión, aveces es mejor seguir, y en el fondo también lo sabemos... hay que ver, siempre hay que ver, sentir en nosotros lo que deseamos en realidad, sin censurarlo, dejarlo fluir... pero solo cuando es con pasión y emoción.

la regla de los tres avisos entra allí, la vida nos avisa... el mundo, el destino,.. fuerzas superiores e insospechadas, nos avisan... 3 veces, es bastante curioso, son 3 veces, que sabemos que algo estuvo mal, que podríamos reivindicarnos.. o por otro lado, sabemos que vamos en picada, y hay forma de salvarnos... y eso, se repite tres veces,..

es como un tren... que te llama tres veces, te llama a cumplir tus sueños, a volver a la senda, más que el destino, es algo que deseamos, en el fondo de nosotros, pero que censuramos, o que pensamos que no va a pasar, y por eso no pasa, por que no hacemos nada, jamas nos subimos al tren... y a la tercera llamada el tren se va, y te deja, solo, en el anden, entre desesperado, y sintiéndote imbécil, sabiendo que ya no hay vuelta, aunque aveces pienso que siempre la hay, peor en ciertas ovaciones, no nos podemos encontrar, y llega un punto, en que una parte de nosotros muere o se pierde para siempre, y se recuerda como una imagen fugaz y lejana...

un recuerdo, de algo que no fue, o de algo que se perdio, por elafan de no hacer, lo que en el fondo deseamos...

y se va el tren

y en la estación en soledad te encuentras, ya no esperas nada, y solo un amargo sabor a derrota se hilvana en tus recuerdos, y la memoria induce, a sentirnos miserables

por eso no hay que dejar escapar los sueños... no hay que dejar de creer en ellos, si no que hay que alcanzarlos, no deseperadamente, por que llegan solos, pero cuando llegan, aveces noe stamos seguros, y las dudan nos consumen.. y el tren puede irse... y quizas no te puedas encontrar.

literatura libre

la libertad, consiste principalmente en hacer lo que se nos antoje, se supone que no debemos alterar ni el orden cósmico, ni la libertad ajena, pero todos sabemos que eso es imposible, así que hay que dedicarse o tratar de hacer - el mal menor -

se trata de alcanzar nuestros sueños más profundos, desearlos y hacerlos realidad, siempre que sea con pasión y amor

( el verdadero problema de eso, es que la gente no sabe amar, si no que, o ama obsesivamente, o ama, por que así recibe algo a cambio, la gran mayoría)

por eso la libertad la dejo hasta alli, por que todos sabemos en el fondo que es libertad, solo que a veces, preferimos no usarla, o usarla desmedidamente.

en el caso de lo que uno escribe, puede ser brutal, puede ser un arma, una puerta abierta a la ignorancia, un sensacionalismo irritante, (como lo vemos en tantos diarios) por que como al final, lo importante es vender, los artistas dejan de ser artistas y se transforman en pequeñas empresas, los músicos comienza a tocar cualquier mierda, hacen "remix" y tienen un disco cual fuera pan, a una determinada fecha . (claro esta bien , es su trabajo, pero hay una diferencia muy pequeña entre tranzar y venderse)

ahora cuando uno escribe, puede usarse como yo, lo hago, para plasmar todo lo que uno ve, dibujar con palabras, y al mismo tiempo liberarse

puedo escribir....

- y estábamos sentados en la arena, que comenzaba a enfriarse a medida que el sol descendía en el horizonte lejano, ella bebía una copa de vino, mientras miraba el sol descender, con sus lentes marrón puestos, su pelo ondulaba al compás del viento, mientras yo observaba el espectáculo más hermoso, ella. -

lo cual representaría una imagen un dibujo un sentimiento, bastante burdo por cierto, por que representa algo simple, algo que se puede llamar, literatura romántica y ligera, pero tambien existen muchos otros ejemplos... y algunos muchos más evolucionados que llegan casi a ser cripticos..

y así mismo existe algo llamado "literatura libre" que no es una literatura libertina, y la verdad es que es un invento mio, por que no e leído algo que se auto-denomine, "literatura libre" o quizás si, peor no se, por que desconozco los nombres de ese tipo de cosas, el punto es que algo cercano, supongo es Alberto Fugget y si mala onda. pero personalmente diría que es una combinación de mil weas, que terminan en un libro que a mi me gusta harto.

así que, enfoquemosnos, cual es el punto de escribir?, yo lo hago para entregar algo a alguien, y a mi mismo, como para liberarme y limpiar mi alma, como cuando agarro un plumón y empiezo a rayar mi pieza, y así me siento, en Mi pieza, por que dejo parte de mi alma en ella.

_ la vida de Constanza, era ese tipo de vidas asquerosas, una mamá que era básicamente una puta, alcohólica, y ludopata, y padre ausente, claro, ese era su pretexto para que Constanza fuese como fuese, una libertina, una puta, como dirían, pero - yo no soy una puta weon de mierda, te jurai' escritor y escribís de mi vida, cuando nadie puede reprimirme usar a los hombres como objetos sexuales, o simplemente objetos, a secas, creo que tengo ese derrecho, viendo a tantos hijos de puta, que se aprovechan de las mujeres: eso diría ella, o me lo dijo, es como una vocecita ausente. por eso, la puta de su mamá, estaba acostada, fumándose un cigarrillo, lo disfrutaba lentamente, eran latinos, por que le daba lo mismo que fumaba, y siendo puta, le importaba nada que pensaban los demás - eso es lo que me inspiro, supongo, mi puta vieja, que le importa nada nadie, como a mi, solo me importo yo misma, y es puta, y punto, no hay más vuelta, la gente guarda apariencias, si te dicen que tu vieja es puta, saltan, aweonaos, les llega, por que qiuizas es verdad, si me dicen que mi vieja es puta, que wea, es puta, y?... gana más plata que muchos, y es un trabajo, yo no le encuentro nada de malo, osea igual esta el aweonao del Juan (su cafiche) que la protege, aunque ese weon no salva a nadie, solo a si mismo, pero sin mi vieja no podría tener los lujos que se da.- bien vuelvo a lo mismo, su mamá es puta, o era, os era, por que en el fondo esto es tiempo aparte, tiempo en el aire, por que asi va, el tiempo vuela, los recuerdos, el presente todo, pero en fin, Constanza y su puta vida, todos la estigmatizan, por tener los brazos tatuados, el pelo entre castaño, y rosado, y un "piersing" en los labios, peor en el fondo, da lo mismo, si ella se viste así, o de-repente se viste con terno, la gente se escuda en eso, para así justificar sus actos, y no digo que sean malos, si al final, es malo por que es una expresión de libertad desmedida, sin ver lo que puedan sentir los demás, pero como, nadie siente, todo es una basura. -

Al referirme a literatura libre, me refiero a escribir con libertad, algo que sale de tu alma y lo hilvanas en en un lienzo, o en un computador, o en cualquier mierda, el punto es expresarse, sin atropellar mucho, por ejemplo, uno se puede vestir como quiera, pero igual censuro la hipocresía, por que eso me carga, es asqueroso, es como tranzar y dejar de ser tu, pero la idea principal, al final, es hacer lo que uno quiera, tal y como quiera, siempre que sea con pasión, y amor... y lo ultimo es importante, pasión y amor, osea, hay que amar lo que uno hace, no hacerlo por que si, por que cuando lo hacemos por que si, perdemos nuestra libertad, por que hacemos cualquier cosa, y comúnmente seguimos a la masa...

en fin escribo esto por que puedo, por que se me antoja hacerlo, quizás nadie lo lee, no se si existe algo llamado literatura libre, peor para, mi todo lo que hago y escribo, es un dejo de libertad, no siempre me representa, ¿por que mierda lo que escribo debe representarme?, no de hecho, hablo de cosas ya vivida y por vivir, a lo que me refiero es que, yo pienso que todos, hicimos, lo mismo, o podemos vivir lo mismo, todo depende de como sintamos y las decisiones que tomemos y el punto principal, es como la gente se escuda... como se auto-juzga, como digiere lo que lee, y lo que ve, ese es el punto, hay gente que hace WEÁS, y las sabe reparar, otros no la reparan y siguen con su vida, otros , sufren se desesperan, otros se cortan las venas, y otros se suicidan, por eso, el punto es como sentimos, y saboreamos la vida, por que al final la vivimos, igual, depende de nuestro nivel de empatía, igual, se que muchos no estarán de acuerdo conmigo en eso, pero otros si, y la verdad no se si realmente e interese, por que quizás pocos leen esto, y si lo leen, quizás ni lo comentan y por lo tanto no me enterare.

a lo que me refiero con escribir todo esto, es principalmente, al hecho de la libertad, de la expresión artística, y de como vemos la vida, de hecho de eso se trata el arte, de como el artista planta su visión... no necesariamente su vivencia... peor igual confieso que eh vivido

pero la clave no esta en recordar mucho los hechos, si no en reflexionar en ellos y crecer, así quizás, cambiemos nuestro foco, y por ejemplo, la muerte no nos afecte tanto, todo depende, de como digieras, lo que vives y lees.

future shit

We past all of our live think on the future, but actually the future don't exist, is a lie, one class of fuking drug, who serve when we feel like a shit, or when we tought on the problems of the present, but sometimes the entire present is a fuking shit, a problem who we prefer to miss, scape from all the problems, or enfront

THE PROBLEM... becouse finally ends is One problem, who exeeds all the others, and we know (or we feel) who found the solution of that problem, is found the solution of all the fuking problems, but that also is a lie... one spittle of the destiny

... i believe in fate, (¿do you believe?) ... i think, all the problem have one solution, but we need intensify our faith , and focus in the present, who is that, one present, a gift of the destiny, or a prube, always we can win, win a new, present, make

our dreams, the dying dreams, are dreams, who are to close to be real, for better or for worse, that is ... the journey of our life

the infinity road, who never ends, becouse the dead is other test.

we must know, the life is a journey, a journey to the eternity, and our destiny, is a universe who we can explore, and kill.

lejana partida

Caída

lejana partida

redención prohibida

una forma de escapar

Huida

mil veces vivida

mil veces prohibida

y ahora vuelta a empezar

Locura

no estas al tanto de la situación de tu mente

que paso con la marcas en tu frente

que paso con las yagas de tu alma

donde quedo tu corazón ¿?

vamos que sabes que hacer, sabes lo que quieres, sabes lo que esperas, que esperas para hallar?

dale, te quieres zafar, prefieres ignorar, y olvidar?

sabes que no se puede, sabes que tal vez no debes, sabes, que hay una tercera opción

el caos bien enfocado, así como el dolor, y la rabia, pueden producir algo hermoso, siempre que sea constructivo, y tenga la suficiente pasión.

el viajero de los sueños.

something happend inside you, when you look backn in the time

the remembers are like rain, who after went to the earth

are become vapor clouds

mil deseos, mil momentos, una brisa del recuerdo, el viajero emprende su camino, con una sonrisa en el rostro, se sabe triunfante, no teme por que no duda, tiene fé y certeza, de que podrá con la osada tarea, sus sueños, se van materializando, a medida que va caminando

sus deseos son satisfechos, a medida que cree que se cumplirán....

el viajero deja el hogar, deja su cuerpo, se integra en la jungla, se tienta a si mismo, y se deja caer

experimenta el deseo, y la pasión al cumplirlos, la lujuria calma su sed, sus ansias de que las metas se apresuren, sus ansias de triunfar una batalla, que apenas comienza, pero esta consciente de que ganara.

el viajero deja la jungla, por que debe seguir, mas su tentación de quedarse es enorme, de esperar que las batallas se ganen solas... pero sabe que no es así, y aveces se desgana... en su camino se frustra por las espinas que se le clavan en sus pies, pero de apoco reconoce las espinas, y su pies soportan más, lentamente va comprendiendo, hay dolores necesarios, y la travesía es dura, siempre lo tuvo presente, pero no sabia hasta que punto...

aveces escapa, escapa de si mismo, por un placer que no esta de más, un placer bien necesario, bien entendido, pero fugaz, esa sensación que lo llena de gozo, que se confunde, con sus ganas de amar... y a si mismo, con las ganas de llegar, a un destino, que aveces se ve tan cercano... pero asi mismo es tan lejano.

sigue el viajero, caminante, explorador de mil destinos, explorador del sufrimiento, de los deseos más grandes jamas tratados, de los deseos, ya vistos y experimentados, el viajero, cada vez más fuerte, ya no necesita errar, dejo de ser errante, por que entiende el comenzar, que cada vida vale lo que un sol, cada momento vibra de un color...

y en el suave calor de las mil brisas de sus viajes, recuerda, aprende, y emprende su eterno viaje, cada día más cerca de sus sueños, cada día cumpliendo algunos, y naciendo nuevos, el viajero entiende que no es necesario caer, mientras puedes volar, que las derrotas son buenas cuando son bien entendidas, pero amargas no dejan sin gustar...

el viajero.. en eterno movimiento, movimientos contantes, en reacción, en una eterna lección, mil pruebas el destino, mil vientos en contra, y otros tantos en su favor, cada día más cerca, cada día a su favor, cada día aprendiendo, del goce y del dolor, sin dejar de caminar, continua su viaje, el viajero caminante, de mil destinos, mil caminos, y un solo viaje.

Los sueños jamás mueren mientras creemos en ellos, mientras caminamos, aveces alejándonos, pero siempre retornando, los sueños que mueren cuando se hacen realidad, cuando ya no es necesario soñar, por haber alcanzado el destino... y luego, un nuevo comenzar.

vientos huracanados

el tiempo pasa, veloz, y a la vez lento, aveces todo parece estático, sin embargo en movimiento

¿que haremos con este sentimiento? de recuerdos lejanos, fuera de contexto.

que sera de nosotros recordando un solo momento

que pasara con el resto de los tiempos

que haremos con esas miradas furtivas, con esos abrazos no dados

y que sera de los dados, que giran sobre tus dedos

Cerca del tacho de basura

un corazón antes lleno de magia, ahora ni rastros de el

como las hojas del otoño, que se fueron

pero las disfrutaste no¿?

aunque hoy las extrañes, aunque hoy te marchites.

the fallen

que difícil, es seguir, cuando hay un dolor en el alma.. o algo parecido, algo que se hilvana en nuestra mente, lentamente, que no sale, aunque lo cortes, se pega, tiñe tu piel, tiñe tu mente, tu alma, al final todo se resume, en un choque de emociones, entre rabia, dolor, y ganas de venganza, pero sobre todo, Rabia, la rabia a la larga, hace que deseemos lo peor, por que eso parece ser inofensivo, pero más que eso, nadie es culpable, salvo nosotros, nosotros por no querer ver, tanto tiempo estando en vasos vacíos, y luego llega una marejada, y te despierta, y te sentís, aturdido e irracionalmente bien, es como una sensación de - SIENTO, y soy feliz- pero a la larga, nos vamos poniendo una soga al cuello, y cuando ya esta muy apretada, es muy tarde para alcanzar la tijera y cortarla, o lo cortas, y quedas bien... pero igual algo se quiebra, una sensación que opaca nuestra libertad, lo cierto, es que somos, libres, y nuestra única causa, de dolor, o aflicción, es nuestra mente, ¿que ganas de pegarle un balazo no? pero eso seria muy irracional, por que sabemos, que habrán segundas, terceras, y quizás más sentimientos iguales, o peores, eso hay que asumirlo, pero eso te hace crecer, como dice la canción, sin dolor no te haces feliz... que masoquista el muy concha su madre, pero es verdad, a la larga, sentimos eso, pero hay que tener claro, que eso no es escusa para el dolor, el dolor existe, por que no supimos interpretar bien las señales, ni frenar los impulsos, ¿pero quien decide eso? si al fina, solo pasa, y no te das ni cuenta, cuando, esa sensación, entre cómica y maníaca, invade tu cuerpo... quieres, y eso es algo que no pensabas, pero lo más probable, es que el hecho de que sea una sorpresa para ti, sea lo que lo mantenga más tiempo en ti... al final uno se puede levantar, luchaste, pataleaste, pero te caíste, y cagaste... eso hay que aceptarlo... y luego levantarse y seguir...

si no como aprender a caminar?

Despertar

Tan perdido y opaco puedes estar

tratando de olvidar

enclaustrado en recuerdos quietos

tan profundo y cortante te puedes dañar

puñales sangrientos, muerte antes de actuar

tantos sueños y deseos que solo en eso quedaran

por mantenerse resonando en movimientos sin reacción

cuantas noches perdidas el diablo andará

surcando tu mente, no dejándote andar

cuantas noches perdido, te llamaran

las voces mudas de recuerdos opacos

cuanto tiempo perdido, cuanto tiempo sin andar

tanto tiempo estarás en sueños, sin despertar.

muerte prematura 1

Gustabo , era ese tipo de personas altaneras, y orgullosa, a simple vista, parecería un weón de mierda, al cual uno le desearía una muerta dolorosa y ruin, pero claro, a simple vista... en todo hay un por que, y el por que de Gustavo era algo, más que un simple pesar...

saco unos cigarros, penca son latinos, no hay nada, la vieja se gasto la plata en las maquinitas de la esquina, las mismas que antes alababa, el día que junto 10 lucas y compramos unas pizzas, pero ahora no, ahora no hay nada, enciendo el puto cigarro pastoso, mientras pasa un perro tiñoso y famélico, que de seguro, pudo haber sido un almuerzo un día, antes cuando las weas eran peores, como dicen... pero pa' mi es la misma wea, solo que supongo antes no guardaban las apariencias, uno siendo pobre lo asumía, y luchaba, ahora no, ahoramla idea es tratar de ser de los otros, por que si no no hay nada, es o tener plata o cagar, igual antes era asi, pero no habian tantas poses, ni weones que se creen, y andan en la calle asaltando a pendejos. ahora todos los weones andan en la pasta, no e probado esa mierda pero, no me a faltao la oportunidad, el Pablo dice que igual la wea no es pa' tanto, es rica, te hace salirte, olvidar toa la mierda, pero... ¿de que me sirve olvidar si después llega el aweonao de mi viejo pateando puertas? de que sirve la wea, si al final igual insulta a medio mundo y se gasta toa la plata en copete, viejo maricón culiao, más de una vez le eh deseado la muerte al muy concha su madre, pero que va, todo es la misma wea...

paso, el weón del Pablo no abre la puerta...

- ya pos concha tu madre!!

sale el weón, con los ojos rojos, y con las fosas nasales rojas, respira como que tuviese algo en la nariz, tiene esa expresión malisima, cuando se junta paraguas con pasta, no lo suficiente para cagar, pero lo suficiente como para estar en otro lado.

- que pasa weón.. no veis que estoy ocupado

- si ya veo, puedo pasar?

- ya pasa weón...

entro, la casa esta hecha mierda, como la mía, peor no tanto, el sillón todo roñoso, con unas manchas de vomito y una combinación de olores como entre, vomito seco, encierro, humedad, y paraguas... preguntaría por que no la limpia, pero su vieja lo dejo botao, y su viejo, bueno, no por nada la vieja se mando a cambiar, igual hay que ser bien fuerte pa huir, pero igual tener harta cobardía, no se que pensar, total más de una vez yo me eh quedao a dormir fuera, por allí, o simplemente no dormir, con tal de no ver al muy hijo de puta de mi viejo,

-weón... tenis cigarros?

- no weón, si sabis que deje esa caga, pero tengo paraguas queris?

- mmm no weón, si igual me quedan dos latinos...

- wea tuya no más...

y se jala la segunda linea, o al menos, segunda desde que llegue, pero no creo que se valla a morir, no esta tan embalao, miro el techo, unas manchas de hongos, increíblemente aun conserva una tele, y caigo en la cuenta, que, casi todos tienen tele, aunque no tengan que comer, tienen tele, y yo... yo tengo cigarros, o algo así...

- weón no tenis pan o alguna wea, que estoy cagao de hambre...

- si, creo, pero solo hay margarina, y nada más...

me sirvo un pan con harta margarina, hace caleta que no como asi, osea ayer almorce un completo, peor como la vieja se gasto la plata en las maquinitas, ahora no se, por eso vine aqui creo..

- weón vamos, salgamos, hay que vender...

-mmm puta la wea... sera, vamos.

luego de sacar una bolsa de yerba, me encuentro caminando, después de una buena venda, típico cuico hijo de papá que quiere experimentar con weas, caminamos como entre triunfantes y decadentes, a comprar unas papas, aunque el "laucha" quiere tomar... pero últimamente esa wea solo me acuerda al puto de mi viejo, así que na...

veo las 5 lucas que gané, las miro como si fuese algo tan valioso, pero, en el fondo se que es solo papel, el mismo con los que algunos hacen grandes transacciones, otros compran droga, o sexo, o pagan la cuenta de la puta tele, que en el fondo igual la extraño pero, no lo suficiente como para comprar o robar otra...

sera, me sirvo las papas, y una coca-cola, mientras miro al "laucha" que parece haberlo orinado un zorrillo por que huele asqueroso, hago una mueca, y cierro los ojos, mi viejo, la vieja, las maquinitas, la puta tele, la yerba, los cuicos, y la wea, y ahora solo en el cigarro que miro, y sostengo, pensando un poco en nada, pensando, en que no debería pensar...

y aspiro el humo...

Trozos de Luz

pareciera ser que se escapan ciertos puntos cruciales de nuestra alma, que va a ser de nosotros?

buscando un amanecer cautivo, encerrado en viejos libros, tratando de olvidar el cuento viejo con cuento nuevo, pero al final terminamos en caos, y no dejamos de pensar en La Historia, o al menos eso que nos gustaría tener, o que tal vez tuvimos, y se fue...

siempre se puede encontrar sonrisas, y luz cuando hay oscuridad, pero cuando todo lo tienes, todo lo puedes perder, aumentan las dudas, y son más difíciles las decisiones, más fuertes las responsabilidades, y nos sentimos en una cuerda floja, suspendidos en un tiempo muerto...

se acaban las vacaciones, y nos encontramos en una esfera, extraña, magnética, que atrae a todo desdichado hacia ella, sin embargo, hay menos ocio, peor no hay grandes cambios, cambian las actitudes de la gente, pero la idea es relajarse, como todo en la vida, hay que tratar de encontrar una sonrisa, aunque parezca imposible, pero hay que tener en cuenta, que nuestra realidad, la vemos con parámetros cercanos a nosotros mismos (hay weones que se ponen a llorar por que en vez de un mercedez le compraron un ford), hay que ser realista, exageramos aveces las cosas, pero duele.. y puta que duele, como que uno mete el dedo en la yaga... el corazón parece estar siendo pisoteado en el suelo, con zapatos de golf, y la mente desea escapar, huir del caos, para entrar en otro caos ¿cual sera el mejor camino? yo diría que seguir, pero seguir remando, y aunque paresca que el bote se va a hundir, por tanta lluvia y tantos oyos, remar, sin parar, y tratar de quitar el agua del bote (que solo es mucha si somos muy sensibles)...

hay que esforzarse por lo que uno desea, luchar.. y no dejarse vencer, aveces pensamos que la lucha termino antes de empezar, y ya perdimos, y por el simple hecho de pensar eso, perdemos, es como atraer la derrota, la idea es pensar positivo, tener paz en la tormenta, y fijarse que si bien, el mundo es una mierda, y nadie te va a ayudar concretamente, al menos hay gente que va a estar allí si se los pides, (aunque probablemente jamas lo pidas), por lo que hay que luchar, por nuestros sueños, por nosotros, y sin atropellar a los demás, por que es bien sabido que todo, tarde o temprano se devuelve, de formas extrañas aveces, pero se devuelve, solo debemos estar atentos... a lo mismo existe el dicho, "haz como te gustaría que te hiciesen", aunque yo le agregaría -y veras- , como dice la canción , "cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da"

asi que, hay que ser positivos, subir el animo, y nunca dejar de luchar, la venganza nunca es buena, como decía Chespirito "mata el alma y la envenena" pero yo diria "aviva el alma pero la envenena" por que es cierto, nos gusta vengarnos, o algunos se alegran ligeramente del sufrimiento de sus enemigos... pero hoy estoy convencido, de que asi como nosotros podemos burlarnos de la desgracia de los "indeseables" todos se pueden burlar de nuestras desgracias, y eso no es agradable, yo creo que uno generando mala vibra (como el goce vengativo) después recibe la misma energía negativa, de diversas formas...

en fin.. hay que empezar todo con una buena cara, y bueno a los que son feos, con un buen corazón, como sea, el punto es esbozar una sonrisa en el corazón, y prepararse para ese mar de triunfos y buenas vibras que trae una buena cocecha... tampoco se trata de ser weones y no ver los problemas, si no de verlos, pero sin contarse las venas, enfrentarlos de una forma distinta...

y no lamentarnos por weas, pasadas, si no dejar que pasen y seguir, y reír, y también llorar lo necesario, como sea, pero más reír que llorar... por que se nos puede amargar el alma, y la amargura solo atrae más amargura y dolor...

Tory in dead land

tory are in the bathroom

- who i am , she say when saw his soul in the mirror

knock knock, its the clock ....

the demons of the dark side of the mirror are coming to our world

¿what is the real world, darling? ¿who are the demons here?

the time is dead, and tory are now in shock

she try to kill the remember, of his lost love...

- what you are tory¿?...

(the demons said)

your soul is now a bloody camp of dead

you are like us..

tory lost his mind, his hearth and his soul...

nothing happens now...

the hurts is gone, but Tory doesn't know now, if she is alive or not...

now is in the air, and the black demons are now, part of his lost soul

El quebranta huesos

piso, recuerdos que permanecían guardados, intentas seguir, pero sabes lo que quieres, y sabes que cuando algo quieres, debes tratar al menos de conseguirlo, incluso en la derrota se aprende, piensas, solo un segundo, un segundo y luego cambias radicalmente y concluyes que es estúpido ser tan derrotista, y estar en un charco de lagrimas flotantes, cayendo en un océano profundo, oscuro, donde no puedes ver la luz del sol, sin embargo, tu propia luz ilumina todos los rincones, y te das cuenta, que en el fondo, esto esta de más, tal vez es un relleno, totalmente necesario.

caminando en las oscuras calles, ves todo igual, nada te sorprende, todo es igual, ¿sin amor y sin dolor, que seria de la vida? al parecer en el sin sabor del dolor de vivir sin amor, as aprendido, cuando los lazos se mueren, y vives solo en recuerdos, terminas siendo tu peor enemigo, como soplando constantemente una llama que casi extinta, pero que no logra sucumbir, es tan deprimente, tan efímero, tan vació, no poder levantarse, del charco de tus propias lagrimas... es como estar suspendido en una atmósfera agobiante, algo asqueroso, se te queda y no lo logras sacar, al menos así te sientes cuando lo racionalizas, pero en el fondo sabes, que ese dolor te gusta, te hace sentir vivo, y humano, te hace sentir vulnerable, en tu eterna capa de invencibilidad, hay veces que nos sentimos tan intocables, sin embargo tan vivos, por el hecho de fracasar, y poder levantarnos, allí esta la clave, no es el dolor, es algo más.

Sin embargo un miedo casi irracional te invade, sientes una presencia, algo que emana de tu interior, unas ganas destructivas, unas ganas de mandarlo todo a la mierda, sin embargo tu lado constructivo, esboza un lienzo inspirador, una imagen de un futuro esplendor, más el tiempo ahora parece estático, pues el tiempo no existe, si el amor persiste, o el dolor... y este ultimo es tu caso, el dolor, como que lo abrazamos, y lo repudiamos, es algo constante que nos hace sentir humanos, peor hay algo más allá, algo siniestro, un placer extraño que produce el hecho de liberarse, o más bien, de escudarse en ese dolor, así nos permitimos a nosotros mismos hacer más cosas, aveces...

sin embargo, tenemos la capacidad extraordinaria de regenerarnos, otros, mantienen el dedo en la yaga al punto, de dejar una cicatriz constante, abierta, molesta, cosa que nos recuerde algo, cosa que nos haga sufrir, y al mismo tiempo liberarnos.

hay que surgir y brillar, en los anaqueles eternos de esta vida fugaz, intensa y maravillosa, ¿que seria de nosotros sin el amor? ¿que seria de nosotros sin el dolor? sin duda, tal vez, dudaríamos menos, pero una vida sin lazos reales, es una vida solitaria, así sucede en muchos, y hay momentos (que creo que todos deberíamos pasar). en que nos sentimos, totalmente solos, aislados, ensimismados en nuestros pensamientos y sentimientos, sentimos que nadie nos escucha ni entiende, y vemos todo como sombras... es fácil perderse, es fácil escapar también, pero lo difícil, siempre es, encontrarse...

saber encontrarse es el primer paso para encontrar, pues ¿como acaso, pretenden sentir suyo lo que encuentran, si no pertenecen a nada, si se encuentran flotando, ensimismados, y vacuos?... osea quiero decir, es fácil fácil ser aparentemente feliz, borrando los problemas de la mente... escapando, pero luego regresan multiplicados, y así mismo es fácil escudarse en un recuerdo desdichado, sentirnos mal, o ensimismados, pensar y pensar, eso al final es estar vacuos, por que si nuestro corazón solo guarda dolor, o lazos lejanos inexistentes, no puede brillar, se opaca, es como un libro que nadie lee, y las termitas se lo comen.

así que camina, caminante inquisidor busca el amor, pues es la única salvación, hay que cuidar los lazos, y buscar otros, hay que sentir, para no caer en el sosiego vano de vasos vacíos, para no acabar como un No muerto, caminando, simplemente errante, buscando secretos insospechados, guardados y que tal vez no deben ser revelados.

abre la mente inquisidor, la llave que oculta las direcciones perdidas, un sin fin de universos esperan, al viajero osado que logre ver más allá de los caminos y puertas, y abra La Ventana.

Perfume de cemento

quizás seamos como burbujas ~ flotando en el aire con tantos colores y sin ninguno.. hasta que un viento nos eleva.. y por esas cosas sin motivos, nos desvanecemos y solo aquel perfume queda en el frasco... vestigios de burbujas que ... ya no son.. pero perduran.. quizás fue en ese ayer amargo.. en el que despertando en esa fría acera.. cubierto de sangre descubrí el accidente.. donde se rompieron.. algo más que huesos ~ y un sonido sordo nos agobia en el silencio, y sonreímos sin sentir, y miramos sin ver.. esperando renacer, sin poder hacer. o quizás.. como aquella bur

buja.. desaparecer. y en aquellos vasos de ese licor llamado amor... nos embriagamos sin saber nunca más del sol tal vez un sentimiento nos haga renacer, mas al endurecer, por no querer volver a ver.. caemos en el sosiego vano de vasos vacíos. pero mas allá de la luz apagada que da aquel sol negro, encontramos rendijas que nos dejan ver... cristales del licor naranja~ y volvemos a caer, pájaros en llamas _ y no sabemos que hacemos en este, un laberinto sin salida, pensás en correr , pensás en no ver.. o quizás.. solo volver.. y mirar sin ver y buscamos tan desesperadamente.. el aire que nos libere... pero solo ay tanques de oxigeno en el océano sin sol__ y llega el punto en que la vida submarina se vuelve rasa.. y sabemos que algo falta.. tanques de oxigeno que emborrachan pero no quitan la presión en la piel __ y asi.. peces en el mar... sin poder nadar.. por querer ser aves y volar, más allá y quizás.. entrelacemos nuestras raíces.. y ramas crezcan juntas, y nazca un nuevo tipo de flor, y que no sea como aquella flor.. que se desvaneció tan rápido como creció, o como aquella otro.. que un buen perfume dejo, pero que de el frasco escapo... o quizás sean solo ecos de deseos más profundos y volvemos.. sin saber, que hacer, que ver, que pensar, que sentir. mas ~ si las olas del mal vivir, amenazan devorarnos, y la soledad o el deseo, opacan , el nacer de nuevos soles , o el sonido ciego, de aquel licor naranja, ARRIBA!... antes que el choque te vuelva a morder, y se vuelvan abrir ... viejas cicatrices. fluye suavemente, más allá de los vasos vacíos.. pero jamas desistas.. de pisar saturno una vez más- y mordiendo sus cuerpos extasiados, devorándose, pájaros de fuego que se consumen, cuando el tiempo no existe, y el recuerdo persiste.