Balada.

Seremos como pasos, que se amplían en el silencio, como ecos ahogados y mortíferos, como balas del absurdo que se presenta vestida de celeste y se hace llamar esperanza, seremos, somos, estamos, como soñadores respirando bocanadas de vacío helado, que se rellena con las vicisitudes y maravillas del día a día. Estamos y fomentamos, tonos que se elevan en mil direcciones en un diagrama pauteado que no es tal, se nos olvida que la vida en instantes, miradas y silencios. Duele el pesar rocoso de cargarlas como tesoros a las sombras ambivalentes que se extienden como la palabra que quiebra nuestro silencio.

Se nos olvida que lo prosaico no es realista, que lo práctico es el gesto, la caricia, la mordida del labio inferior y la quilla que rompe las olas en un velero imaginario. 

Se nos olvida que los silencios se extienden bajo la piel cuando incomodan, se meten en las sangre y dan a parar a las arterias en donde se esconden nuestros vicios, y entonces la lujuria y el ay no te tengo y hay paradojas en estos silencios.

Aunque admito que se eriza como la piel ante la música y parece que cada parte del cuerpo está destinada a desvanecerse en una bocanada seca que muerde el silencio de los labios y da a parar a tu cuello, donde está ese perfume maníaco que enloquece, y que al rociarlo a caído (santa gravedad) entre medio de tus pechos, que son flores, pero que también son un cuadro en una pared perfectamente blanca.

Maldita embriaguez dice el que se embriaga solo y le molesta, pero no lo dice el que se embriaga de la lujuria de pasión y destierro, de la boca que dibuja la mía y se dibujan como la sombra que dibuja la silueta de la luna.

Pero usted me dice, que hay maravillas en el día, pero yo le digo, que son mejores las de la noche.